Nicht mein Tag

Erst bleiben meine Mutter und ich Höhe Stillhorn auf der Autobahn liegen (irgendwas mit der Gaszufur), dann stecken wir eine Ewigkeit mit dem Abschleppdienst im Stau fest. Zu Hause angekommen darf ich außerdem feststellen, dass ich Opfer formvollendeter Verplantheit geworden bin. Ob ich lieber daheim bleibe und mich besser nicht in den Zug nach Berlin setze? Wer weiß, vielleicht übergibt sich im überfüllten Abteil noch ein Baby auf meinen Pullover und die Mutter sagt selig: "Da hat der kleine Rob aber fein Bäuerchen gemacht!" Ach, ich lass es drauf ankommen.